Вы вошли как Гость | Группа "Гости" | RSS                                                        Четверг 27.07.2017, 23:35  

                                               Главная Валерия Угрюмова Мой профиль Выход                                                             
Меню сайта

Погода

ЦГБ ВКонтакте

ЦГБ в ОК

Форма входа


 

 

 

 

Валерия Угрюмова

  г. Серов

 

Номинация: поэзия, проза малых форм.

 

 

ТЫ

 

Я больше не могу тебя любить.

И эту боль терпеть нет больше сил.

Не суждено нам вместе быть…

Зачем же ты об этом так просил…

Найти…

Терять…

Простить…

Уйти…

Мечты – лишь тень…

Они нам врут…

Ты им не верь…

Они пройдут…

Борьба с собой…

С тобой…

С мечтой…

Печаль и грусть - итог простой.

Я отпускаю то, чего уже не будет,

Я не пытаюсь  это все сберечь.

И пусть  меня кто-то осудит…

Но как же боль эту терпеть?

Рана…

В моей груди…

Надо…

Сказать: «Уйди»…

Лишь пустота…

Итог тех дней…

Моя тоска…

Мне все милей…

Пустота от меня никуда не денется,

И следы покрыты снежной пеленой.

Почему мир на двоих не делиться?

Почему невозможно жить мечтой?

С тобой…

С луной…

Над всей землей…

Где лишь покой…

Разлука…

Нежность…

Такая мука…

И неизбежность…

Я отдана лишь крышам, на которых тень.

И сердце мое крепко сжато в кулаке.

Я отпускаю на волю тот день…

Я не буду никогда вспоминать о  тебе…

 

***

 

Осенний вальс.

(миниатюра)

    Тусклый свет осеннего солнца мягко золотил листву.   Небольшая рощица краснела яркими всполохами огня на фоне болезненно желтой пожухшей травы. В неподвижном  воздухе морозно пахло приближающейся зимой.

        Она шла по тропинке возмущенно хрустевшей камешками и зябко подергивала плечами, пряча мерзнувшие руки в рукава слишком легкого для этого времени года пальто. Но шага, не смотря на холод, не прибавляла.  Ей нравилось вот так идти  - не спеша, никуда не торопясь, любуясь последним криком жизни неизбежно умирающей осени. Она любила тот запах, который бывает только в рощах и только в последние осенние дни, когда свет становиться дивно прозрачен. Запах надежды на возрождение. Запах обещания вернуться…. Запах победного шествия зимних холодов.

        Ей редко удавалось вот так пройтись. Просто пройтись. Отвлечься от вечной гонки за ритмом сегодняшней жизни, от небоскребов, от офисов, от машин, самолетов, поездов. От звона будильника по утрам. От календаря с расписанием встреч. От монитора компьютера с сетевой конференцией. От деловых обедов с безразличными людьми. От необходимости хорошо выглядеть и посещать парикмахера раз в неделю. От телефонных звонков, вечно ломающегося принтера, забытого в прачечной белья, потерянной где-то любимой помады, головной боли, супермаркета рядом с домом, проколотого на прошлой неделе колеса…. Что заставило Её остановить машину, повлекло голосом забытого детства, поманило за собой,  отдалось в позвоночнике холодком ностальгии?

        Тропинка петляла, стараясь запутать следы, как будь-то, мстя за нарушенный покой. Вот за поворотом взгляду открылась поляна, обрамленная хороводом пурпурных осин,  рассыпавшихся горстью бисера на синей витрине неба. Ей послышалось ласковое бормотание ручейка, затаившегося где-то в траве. Но может, только послышалось…. Или он правда прятался поблизости, шаловливо ожидая, когда Она нечаянно ступит в него, промочив тонкий бархат ботинок, взвизгнет от неожиданности и улыбнется ему солнечным зайчиком в ответ на безобидный флирт.

     Она давно не видела ручейков. Только если это были тонкие ручейки воды из крана  собравшие в себе запах проржавевших труб, или ручейки фонтанов в роскошных вестибюлях отелей слегка пахнущие хлоркой, или ручейки ароматного кофе с журчанием стремящиеся с лоно кофейной чашечки. Она  уже не помнила, как должен пахнуть настоящий ручеек. Может найти его? Окунуть кончики пальцев в леденящую мягкость прозрачной воды. Впитать кожей его запах, чтобы остался в памяти надолго. Кто знает, когда еще выдастся возможность увидеть ручеек. Может никогда? Время журчащих ручейков давно закончилось. Им больше нет места в бурлящем водовороте событий, в ускоренной гонке по океану бизнеса, в шумных водопадах потока информации.

        Она постояла немного, прислушиваясь. Нет. Это не ручеек. Это прозрачное бормотание веток над головой, звенящее окоченевшими листьями в стремлении скорее освободиться от них, успеть до наступления зимы, чтоб не согнуло под тяжестью кристальных снежинок. Она шла, наслаждаясь этим осенним вальсом, завораживающим своей головокружительной красотой. Роща окутывала Ее, даря все очарование последней пляски красок. Стараясь удержать. Соблазнить. Уже давно ничьи ноги не нарушали покой ее тропинок, ничьи руки не касались стволов ее деревьев, ничье дыхание не согревало ее воздух. Людям стало не до нее. Люди придумали свой мир. Комфортный. Удобный. Обтекающий каждого как скафандр холодом стекла, твердостью металла, надежностью техники. И нет уже места тихим рощам в мире цифровых технологий и ядерной физики.

        Холод стал ощущаться все сильнее. Она редко бывала на улице. Погода мало волновала Её и одевалась Она так, чтобы дойти от дома до машины и от машины до офиса, не озябнув. Но здесь, в рощице, где-то посередине между двумя мегополисами, осенний холод пронизал Её, окутал, впитался ощущением младенческой свежести, поселил в душе непривычную радость  прикосновением невидимых пальцев.

    Тропинка вновь выходила к тому месту, на котором Она оставила машину. Сейчас Она сядет в нее и простится с рощей. Затем вновь окунется в свой мир, мир в котором нет места бездумным прогулкам, в котором не простят медленного шага, не поймут столь бесполезной траты времени. Но прежде повернется и пообещает вернуться, опьяненная запахом надежды, запахом свободы, ароматом поздней осени.… Пусть даже вновь проездом, позволив себе маленькое безумие – сделать перерыв в деловом расписании и потратить полчаса своей жизни столь нерационально. Может быть…

     Когда-нибудь…

***

 

Жизнь моя.

(Рассказ)

 

***

    День вновь пролетел незаметно вихрем повседневных забот. Вера суетилась на кухне залитой весенним солнечным светом, поглощенная приготовлением обеда. Сегодня у нее выходной. Она уже успела навести уют в их небольшой квартирке, сбегать по магазинам, купить сыну яблочек. Они  лежали в синей вазе на столе, и подставляли румяные бочка солнцу. Завтра надо будет устроить стирку. Вера любила хлопотать по дому.

    Овощи весело скворчали на сковороде готовые  уже прыгнуть в кастрюлю с ароматным супом.  В руках умелой хозяйки все спорилось, плелось чудным узором, разливалось аппетитными запахами.

    В шуме кухонного колдовства Вера услышала хлопнувшую дверь. Это Юрка прибежал из школы. Ворвался в кухню свежим ветерком, принеся с собой запахи улицы. Схватил яблоко. Заявил, что его ждут на улице, и придет он поздно. Убежал, оставив пыльные следы на мытом час назад полу. Вера успела лишь развести руками. Вот так всегда. Неугомонный какой. Вечно все на бегу, даже руки не вымыл.

    Юрка у нее красавчик. Беленький, высокий, широкоплечий. Матери помогает. Соседки обзавидовались. Неусидчивый вот только. Вечно пропадает на улице, вместо того, чтобы уроки делать. Но Вера не ругала его. Он ведь один у нее был. Ее цветочек. Ее жизнь.

 

***

    Вера еще студенткой  медицинского училища родила сына. Столько бессонных ночей провела у его кроватки. Разрывалась между учебой и ребенком. Потом устроилась работать в местную поликлинику. Брала маленького Юрку с собой на ночное дежурство. Укладывала его спать на  кушетку в ординаторской. Во время обходов напряженно прислушивалась,  ловя шорохи темных коридоров, боясь услышать плач малыша.

    Юрка рос. Болел, ранился, обжигался, разбивал коленки. Вера всегда была рядом с сынишкой. Играла с ним в войнушки, гуляла по вечерам, пела ему колыбельные на ночь, рассказывала занимательные истории про папу – пожарного. Сильного и смелого, красивого и высокого. Про то как он любил ее, про то как радовался сыну, про то как погиб на пожаре, спасая маленькую девочку. Она уже и сама верила в это.

        Личную жизнь Вера устроить так и не пыталась. Раньше некогда было – маленький ребенок, учеба, работа, мама в другом городе. А теперь и так привыкла. Юрка был мужчиной в ее жизни, будущей защитой и опорой. В заботах о нем проходили ее дни. Он наполнял   ее жизнь осмысленностью. Защитника ведь еще вырастить надо.

 

***

    Лето подходило к концу. Разноцветье клумб под окном все еще пылало красками, и последние пчелки копошились над бутонами, надеясь продлить теплые дни. Юрка провалил вступительные экзамены. Глупенький. Он еще не понимает как необходимо образование. Вера мечтала, что Юрка закончив школу, поступит в техникум, получит образование устроится на хорошую работу и они заживут совсем хорошо. А он даже не расстроился. Огорошил «новостью» и побежал купаться. Ну ничего, пусть купается, лето ведь на исходе. А поступить он сможет и в следующем году. Зиму позанимается. Может Вера придумает, что-нибудь, подрабатывать устроиться, и отправит Юрку учиться в институт, в областной центр. Все ведь к лучшему делается…  Убегая купаться Юрка долго крутился перед зеркалом и даже спросил у матери как он выглядит. Может у него и девушка появилась? Вера долго провожала его в окно взглядом, прижимая  руку к защемившему сердцу. А ведь сынок уже совсем большой стал.

 

***

        Вместе с первыми осенними холодами, подморозившими кусты акаций пришла и повестка в армию. Юрка радовался в порыве бесшабашной юности.  Как и большинству мальчишек, ему хотелось подержать в руках настоящее оружие, пострелять, покататься на танке или вертолете. А после гордо носить форму, заставляющую оборачиваться девчонок. А если повезет,  может и блестящую позвякивающую медаль на груди.

        Только вот Вера совсем не радовалась. Она ведь последние годы надеялась, что сын не пойдет в армию, что он будет еще долго учиться в техникуме или институте, а потом женится на хорошей девушке. Все это совсем выбило ее из колеи.  Она даже успевала всплакнуть пока Юрка не видел. Как же отпускать сыночка так далеко, так надолго? Как же он без нее? Как же она без него? А Юрка смеялся. Успокаивал мать обещая, что скоро вернется. Рассказывал ей, сидя на кухне, что его там многому научат, тому, чему могут научить только мужчины, что хрупкой женщине этого не понять.

        Суета и хлопоты сборов делали дни еще короче. День отправки приближался стремительно  накатывая неотвратимой волной. Соседки заглядывали по несколько раз в день, предлагая помочь: может приготовить чего, может продуктов подкинуть, может денег надо. Все-таки Верка единственного сына провожает.

 

***

    Дни проходили в ожидании и от этого длинные зимние вечера казались еще длиннее. Эта зима принесла Вере много переживаний и слез пролитых в подушку. Как раз перед Новым годом началась война. Вера боялась. Телевизор показывал на мерцающем экране  жуткие картины из трассирующих путь, пересекающихся в ночной темноте пулеметными очередями, огненных всполохов разрушительной силы и чумазых мальчишек с ошалевшими от страха глазами. Юрка писал не часто. Поначалу Вера получала восторженные письма сына. Как присягу принимал, как автоматы выдали, как на полигон впервые ездил. А последнее время коротенькие письма скупо рассказывали матери о том, что все хорошо, что сапоги новые дали, что в зуб сломал упав с турника, что скоро может на побывку отпустят, за хорошую службу.

    Вера ждала. Холодными вечерами она укутавшись в плед и забравшись на Юркину кровать она мечтала. Мечтала о том как Юрка придет из армии, поступит в техникум, приведет в дом невесту. Соседки интересовались увидев, как Вера достает очередное письмо из почтового ящика, не отправили ли Юрку на войну. Об этом Юрка ничего не писал. И Вера надеялась на лучшее. Хоть и боялась, но ждала и верила. Судьба не может быть так жестока с ней. Ей и так в жизни досталось.

 

***

    Как раз к 8 марта пришла похоронка.

    Вера ушла в себя. Материнское сердце никак не хотело понять, что сына больше нет. Что вот так, как-то неожиданно, его просто не стало. Она не хотела верить в это. Почему? Почему он не писал о том что его отправляют на войну? Почему они убили его?  Его, еще вчерашнего школьника. За что? Это же ЕЁ СЫН, ЕЁ ЖИЗНЬ!

    Нет больше сына. Кровиночки. Отрады. Нет жизни… Не будет Юрка учиться в техникуме. Не будет невестки, не будут раздаваться в этой квартире детские голоса, не будут маленькие ножки шлепать по коридору. Одна она осталась, совсем одна…

        Когда привезли цинковый гроб и поставили его в посреди комнаты Вера целые сутки не отходила от сына. Разглаживала складочки на его форме, поправляла ему подушку под головой, гладила его холодные пальцы, целовала бледные щеки, разговаривала с безмолвной тишиной и плакала, плакала, плакала….

        С организацией похорон, как всегда, помогали вездесущие соседки. А Вере было уже все равно… Она молча смотрела на черную зияющую яму в промерзшей за зиму земле и представляла как падает, падает, падает в нее.

 

***

С той поры уже прошло несколько лет.

        Вера постарела. Горе состарило эту красивую женщину раньше времени. Измученная внутри, она уже не интересовалась тем, что происходит снаружи. Она как и прежде работала в поликлинике. Вот только на работе стала задерживаться дольше и чаще других брала ночные дежурства. Она больше не могла выдерживать тоскливое одиночество пустой квартиры.  А возле ее кушетки в ординаторской навсегда поселилась фотография белокурого Юрки озаренная  задорной улыбкой. Он так и остался школьником. Навсегда. Как и сотни других вчерашних школьников, убитых там, на этой безумной войне…

    Как-то раз в поликлинике повесили  объявление правительства о соборе пожертвований на строительство какой-то больницы для ветеранов этой войны. Вера остановилась возле него и на мгновение внутри нее что-то всколыхнулось яростной болью. Зачем? Это ведь ОНИ забрали у нее сына. ОНИ забрали тысячи других мальчишек у тысяч других матерей. ОНИ убили их, искалечили. Тысячи девчонок остались без женихов. ОНИ начали войну. Им не нужна была помощь в этом. Почему же теперь ОНИ просят помощи? И у кого? У этих же матерей и девчонок?.. Но это было лишь на мгновение. Короткий миг смеси ощущений того горького 8 марта, долгих лет изматывающей тоски и все еще острой боли в сердце… Вера равнодушно пожала плечами и пошла дальше. Пусть… Ей теперь было все равно…

 

***

 

Возрастные группы

Обратная связь

Год экологии

Золотое кольцо

РКБ СО
РКБ СО

БД "Весь Урал"

Портал "Культура"
Портал «Культура.РФ»

Памятные даты

Праздники
Информер праздники сегодня

ЭБС "Лань"
ЭБС Лань

НЭДБ

Партнер

Музыка и культура

Календарь
«  Июль 2017  »
ПнВтСрЧтПтСбВс
     12
3456789
10111213141516
17181920212223
24252627282930
31

Архив записей

Друзья сайта
  • Официальный блог
  • Сообщество uCoz
  • FAQ по системе
  • Cоциальная сеть г.Серова
  • Справочник г.Серова

  • Статистика

    Онлайн всего: 1
    Гостей: 1
    Пользователей: 0

    Copyright MyCorp © 2017
    Бесплатный конструктор сайтов - uCoz