Вы вошли как Гость | Группа "Гости" | RSS                                                        Четверг 27.07.2017, 17:52  

                                               Главная Ольга Береговых Мой профиль Выход                                                             
Меню сайта

Погода

ЦГБ ВКонтакте

ЦГБ в ОК

Форма входа


 

 

 

Ольга Береговых

   с. Петрокаменское

 

    О себе: профессия - художник по декоративной росписи, работаю заведующей художественно - оформительской мастерской МБУ ГГО "Петрокаменского центра культуры".

    Являюсь членом литературного клуба "Дорога Надежд" и одним из организаторов ежегодного фестиваля поэзии и авторской песни "Дорога Надежд". 

 

Номинация: поэзия, проза малых форм

 
       

 

 Про поэта.

 

Щедра талантами Россия:
порой, в глуши и неизвестный -
живет и пишет тот Мессия,
деревни ЭНской чудик местный.
Всегда загадочный романтик,
носитель дум и мыслей светлых -
ведет он жизни яркий кантик,
и ждет от рифмы чувств ответных...


"Зануда, писарь и бездельник!" - 
все про него твердят нелестно.
Да, в нашей жизни он отшельник,
сказать по правде, можно честно.
Ведь не понять тому, кто днями
все в спешке мчит, снует, хлопочет -
зачем, любуясь снегирями,
он что - то про себя бормочет...


...зачем, в "нелетную" погоду,
он без зонта по лужам бродит?
И не понятен был он с роду,
тем, кто авто "крутое" водит
и к слову,  им - он неуместен,
хотя, того не замечает...
Ведь просто он со всеми честен,
и по себе людей венчает,
и ищет в них он отраженье
своим мечтам, как воздух чистым…
что б пережив души броженье,
оставить след стихом лучистым.

 

...и пусть покуда неизвестен,
но нет его Руси милее -
тем сам перед собой он честен,
и тем его приют светлее.

 

Фотографии.

 

Я листаю картинки из прошлого -
черно - белые фотографии:
в них ни капельки нету пошлого,
в этих кадрах моей биографии...
И местами, уже пожелтелые,
отражают простые истины -
вот шаги мои неумелые...
Блики речки у плотика - пристани...
Брат с сестрою вот повзрослевшие
(потому что уже не школьники!),
на качели в саду присевшие,
рядом я с резиновым коником...

Загорелся в души закоулочке
огонек, светлой искоркой трепетной -
я бегу, по знакомой мне улочке,
хохотушкой девчоночкой ветреной!
До коленок подол сарафанчика,
а в кудряшках ромашки белые...
Папка дал мне гостинец от зайчика -
земляничные ягодки спелые!
Вот на фото он в роли советчика
про веселые шалости детские -
я прижалась к отцу своим плечиком,
получаю ответы веские.
Вот - он велик мне чинит ржавенький
(от кого - то наследство), без спешки...
называл он меня: "Ты мой маленький,
Олененок, Олешка, Олешек!"

Закрываю альбом я наш старенький -
пусть души моей спит биография,
навсегда здесь останусь я маленькой...
в черно - белых родных фотографиях.

 

У дороги три пути

(былина)

 

Добрый молодец скакал
Дорогой прямоезжею,
Вдруг пред камнем черным встал
Конь, словно необъезженный!
Удила до крови рвет,
Да на дыбы вздымается,
Оком бешено ведет,
Назад озирается!

Камень черен – не свернуть,
Не убрать с дороги.
Кабы в спять да, повернуть –
Не было б тревоги.
А за камнем три пути,
Да на три разных стороны:
Куда надобно идти – 
Покажут черны вороны!

Коль налево ты пойдешь – 
Коня потеряешь,
Что лиху беду найдешь – 
Да опосля узнаешь!
И направо – ходу нет:
Сложишь буйну голову.
Коль не мил те белый свет – 
Погибай же смолоду!

Прямо – полюшко черно,
А в его землю брошено
Окаянное зерно,
Да кровушкой орошено.
Там стервятники кружат
Да над грозной сечею,
Мертвы ратники лежат – 
Живому делать нечего!

Богатырь коня зовет,
Клянет его долю.
Да только конь Булан нейдет – 
Просится на волю!
«Выбирай, не выбирай – 
То мать дала мне с роду,
Ты ж, Буланый, мой – прощай,
Иди на свободу!»
«Мне на право - не свернуть,
И налево – то же.
Обходить свой прямый путь
Богатырю негоже!
Путь – дорога далека,
Да месяц в небе светит.
Калёна стрелочка, легка,
Пусть грудь мою не встретит!

 

Кабы жить мне, не тужить – 
Кручинушку развею,
А буйну голову сложить,
Да я всегда успею.

У заставы встану сам

И все, что сердцу дорого,

Костьми лягу – не отдам

В лапы люту ворогу!»

 

Гой еси, святая Русь, мать – Земля сырая,
Сколько конным не скачи – не видать и края!
Сколько пешим не иди, а на перепутьи -

В какую сторону идти, подскажи мне путь ты.

 

Оглянись вокруг...

 

Оглянись вокруг, куда взгляд не кинь:
над тобой, надо мной - неба синь!
Здесь зеленых лугов изумруд, 
голубой волной блещет пруд...
Упадет туман на поля росой -
дарит лето покос, земляничный зной...
Осень хмурит бровь, говорит: "Прощай!"
нам с тобой до весны гомон птичьих стай.
А зимой мороз, что захватит дух!
На ладонях моих тает снега пух...
Шум логов, пенье птиц по весне -
все бы слушал стоял, как во сне.

Возвращаюсь домой - в горле ком,
здесь любой уголок мне знаком...
Милой Родины ясный свет 
и дороже его сердцу нет!

Здесь традиций предков родник –

он живой водой в душу мне проник,

он судьбы моей оберег…

Всей Руси святой имя рек.

 

 

Память рода моего

(очерк)

 

     Как тонки нити человеческой памяти, связывающие поколения, замыкающие прошлое, настоящее, будущее.  Порвется любая из них – и уйдет в небытие чья - то судьба, чья - то долгая,  нелегкая жизнь… одна, а может и судьбы целого поколения. 

     Мы не часто слушаем своих родных и самых близких людей, забывая за своими делами и заботами о простом человеческом разговоре. Так, отмахнемся, отгородимся дежурными фразами и бежим дальше, а они УХОДЯТ…  И вместе с ними уходит наше прошлое, наша память  -  которую не узнают наши дети, внуки.  Ведь и они, глядя на нас, уже просто не захотят знать что - то о своих предках, о своих корнях. 
Остановитесь, вслушайтесь и передайте дальше, из рук в руки, эту тонкую, как паутинка, но пока еще существующую нить памяти РОДА своего! 

     Слишком рано ушел из жизни мой отец – Кузнецов Автоном Николаевич.  Почти 20 лет нет его рядом, но до сих пор ощущение этой безвозвратной потери острой иглой пронизывает сердце  и  память  (о, спасибо этой невероятной человеческой способности!)  вновь и вновь оживляет яркие картинки моего детства. Вот я с отцом на рыбалке – с замиранием сердца смотрю на качающийся в сверкающих бликами волнах поплавок, и вот уже трепещется у меня в ручонках первая  пойманная мной рыбешка; вот мы с ним собираем грибы, и отец придумывает шуточное заклинание, чтобы Дух леса открыл нам все заповедные полянки; вот мы ищем под камнями звонкой лесной речки  домики – палочки с ручейниками; вот пускаем с нашего плотика кораблики из щепок и обязательно с капитанами, и у каждого капитана – своя история; вот он принес мне  «гостинцы от зайчика» - на веточках с резными листочками, спелые ягоды земляники в своей рыбацкой фуражке; а вот мы с папой вместе идем в школу…  

     Как любила я эти часы нашего с ним  общения, ведь отец был великим выдумщиком и рассказчиком. Как любил он окружающую природу: реку, лес, поле, небо и солнце! Каждое деревце, каждую малую травинку и букашку наделял он человеческой душой и характером, и мы разговаривали с ними, как с равными. А еще были рассказы о его семье, о его детстве…

     Как давно это было, как трудно было мне  - маленькой девочке это понять и осмыслить, но я всей душой внимала отцовским рассказам.
«Тяжелое военное время пришло и в маленькую деревеньку Новая, где родился Автоном, или как звали его родные – Вахта, Вахтушка. В большой дружной семье Кузнецовых (было  в семье 9 детей)  горе - на фронте пропали без вести два старших брата, два танкиста Афанасий и Павел. Нет вестей от Василия, еще от одного брата, несущего службу на границе с Японией. Отец – Николай Павлович и старшие сестры Анна и Зинаида, живущие своими семьями, трудятся в колхозе. На руках у матери – Зои Семеновны четверо малолетних детей, Варвара и Автоном – старшие. Варя – школьница, помогала матери по хозяйству, нянчилась с младшими Ваней и Борей. И Автоном, чтоб как – то помочь своей семье, просится на работу в колхоз. И девятилетнего мальчишку принимают на работу - пастухом.  Пасти колхозное стадо  - большая ответственность. Гонять коров приходилось далеко от деревни, пешком не управишься. Ранним утром садил отец Вахтушку верхом на лошадь, сам - то он забраться не мог, уж больно ростом мал был. Мать давала с собой нехитрый обед: ломоть хлеба, зеленый лук, да кружку молока в бутыли, шлепала лошадь по холке и долго смотрела в след сыну.
Первое время было страшно одному в лесу, вот и придумывал Вахта всякие истории себе, песни пел, с лошадью и коровами разговаривал. Целый день тяжело верхом, спина  и ноги затекают, а слазить с лошади мальчик боялся – обратно самому не залезть. Как – то один раз слез по нужде, а как обратно забраться не знает. Потом догадался, к поваленному дереву лошадь подвести, но и то не с первого раза получилось на нее сесть.  Но он упорный – научился, да и лошадка смиреная была, понимающе смотрела, тяжело вздыхая, на своего малолетнего наездника...» Этот рассказ – всего один маленький шаг трудового, а можно сказать и жизненного пути моего отца.
     В д. Новой не было в то время школы, приходилось детям (осенью и весной в грязь и слякоть, а зимой в стужу и темень) ходить в Луговскую школу. По воспоминаниям отца: ходили с сестрой в школу по очереди, один день он, другой – Варя (одеть нечего было: одна обувка и одежка на двоих). С образованием 4 класса отец поступил в ремесленное училище, а после работал кузнецом на механическом заводе в г.Н.Тагиле. С завода призывают в армию. Попал отец, как и  пропавшие на войне старшие братья, в танковые войска. Служил 3 года в послевоенной Германии, под Берлином.
После армии – снова учеба. После окончания СПТУ в г. Сысерть приезжает в родную деревню Новую уже не один, а с женой Изой, выпускницей Нижнетагильского педагогического училища.  «С корня» строят дом, строят, как и заведено было тогда в деревнях «всем миром», всей родней. Молодых специалистов с радостью принимают на работу: отца – сначала механизатором в Южаковскую МТС, потом бригадиром  животноводов, а маму – в школу, учителем начальных классов.
     Работа дом, семья, свое хозяйство – все устроено, но отец понимает, что надо идти дальше. Закончив в д. Луговой курс восьмилетней школы, и не смотря на протесты родни, отец продает дом и переезжает с семьей (у них с мамой уже двое детей)  в с. Петрокаменское. Вместе мои родители устраивается в Петрокаменскую школу. Работает отец завхозом, вечерами учится, заканчивая  десятилетку, а цель – поступление на заочное отделение Нижнетагильского педагогического института. И вот, он уже выпускник института, с дипломом преподавателя технических дисциплин! Впереди - полный испытаний, новый неизведанный путь.
     Так, от деревенского колхозного пастушка дошел мой отец до должности директора Петрокаменской школы, а затем и первого руководителя Петрокаменского учебно – производственного комбината. 

     Учился отец всю жизнь, учился жить, учил жизни нас - своих детей, своих учеников, учил на своих жизненных примерах.
Родился, жил, учился, работал… что сказать еще? Еще вырастил троих детей, был заботливым отцом, любящим мужем, надежным другом, замечательным педагогом, уважаемым руководителем. Еще был добрым, веселым, искренним, энергичным…

     Перебираю старые фотоснимки и глядя в родные, со знакомым прищуром глаза, с запоздалой ясностью ощущаю, что все наши жизненные метки – родился, учился, работал, - на самом деле ничего не определяют. Просто было его солнце, была его река, шел его дождь, падал его снег, плыли его облака, была его жизнь… была и осталась в моей памяти, в памяти моего рода.

 

 

 

Возрастные группы

Обратная связь

Год экологии

Золотое кольцо

РКБ СО
РКБ СО

БД "Весь Урал"

Портал "Культура"
Портал «Культура.РФ»

Памятные даты

Праздники
Информер праздники сегодня

ЭБС "Лань"
ЭБС Лань

НЭДБ

Партнер

Музыка и культура

Календарь
«  Июль 2017  »
ПнВтСрЧтПтСбВс
     12
3456789
10111213141516
17181920212223
24252627282930
31

Архив записей

Друзья сайта
  • Официальный блог
  • Сообщество uCoz
  • FAQ по системе
  • Cоциальная сеть г.Серова
  • Справочник г.Серова

  • Статистика

    Онлайн всего: 1
    Гостей: 1
    Пользователей: 0

    Copyright MyCorp © 2017
    Бесплатный конструктор сайтов - uCoz